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Viernes, 19 de mayo de 2006

Elizabeth Sobarzo Gaona

El Poeta es el concubino de la poesía,

yo solo soy su amante vouyerista.


Aun no se abría el cuento sello cuando ella despertó, la palabra “miedo” yacía en un rincón olvidado del viejo diccionario que recordó haber hojeado alguna vez. Esa perturbación angustiosa de su espíritu que la había atado veintisiete años al Polo de la Castidad, la que le había arrancado la heredad de ser mar o cimiento, ahora se desvanecía, como hermana gemela de la bruma del islote donde guarecía su desnudez. Por un momento abrió las piernas, y con un dejo de sarcasmo, recordó el riesgo o daño real o imaginario del que se escondía cuando en aquella casa de madera se levantaba su falda y se preguntaba por el cause del el rió que recorría sus piernas. Pero ahora, las dudas se respondían excesivas, brotaban a marejadas, y esta solo podía tener en mente lo que haría cuando de nuevo el animal la atacara, ahora no le daría la espalda, ahora prepararía el camino exacto, para atragantarlo de placer.

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Por: miguel angel vazquez ramos | el mororjom de la cultura | Comentarios (0) | Referencias (0)