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Domingo, 15 de octubre de 2006

La colmena

Henry, el misterio y la Internet
Jorge Arturo Freydig*

La historia de las guerras en un planeta enorme e innominado, del cual la Tierra es una luna, y donde los Glandelinianos esclavizan a los niños.
La Rebelión de los Niños Esclavos, cuyas heroínas son las siete princesas hermanas Vivian, es narrada no sólo en doce volúmenes, quince mil páginas mecanografiadas a un espacio, sino en una serie de pinturas tan ingenuas como provocadoras, para principios del siglo XX como para hoy, de figuras de niños desnudos y sexuados saltando en la feliz violencia de la liberación.
Pinturas realizadas en secreto, tal vez por motivo evidente, tal vez no. Las envuelve un misterio profundo; el de su autor.
Llegué a él exactamente la noche del 2 de octubre, en uno de esos momentos en verdad singulares de la vida.
Esa noche en el Café Literario de Mexicali, nuestro querido amigo el escritor Benito Gámez, nos fascinó y desazonó en la presentación de la revista Aquilón, cuando al hablar de su pasión por Henry Miller y Anaïs Nin nos hizo escuchar una canción de Natalie Merchante que él pensaba dedicada a Miller.
“!Díganme si dice Henry... allí, allí...!”, en el verso que se repetía en las dulces voz y melodía. Y en efecto lo decía. Pero Benito no habla inglés; vehemente pedía que le descifraran la palabra que seguía a “Henry...” ¿talker?
Ninguno la desciframos o nos atrevimos a hacerlo o a romper el misterio de la evocación, el deseo de aquel poeta porque la canción dijera lo que él sentía y sintió justo cuando, como relató, escribiendo sobre Miller y escuchando a Natalie empezó a sonar aquella invocación a “Henry...”, ¿Henry qué...?
Pero ciertas frases que yo escuchaba abrían misterios mayores e irresistibles: “Who'll save the poor little girl? Who'll tell the story of her? Who'll tell it to all the world? Henry... Henry...”
¿Quién contará a todo el mundo la historia de la pequeña? ¿Miller? ¿La historia secreta, más aún, de Anaïs? ¿U otra historia, mucho más misteriosa?
La última pregunta la guardé para el momento propicio, pues el juego en aquel momento no era aún el mío, era el de Benito, y lo jugábamos con deleite.
Le agradecí su regalo, un momento de comunión y locura y sinceridad, de lo que hoy tanto carecen los jóvenes artistas. Salí de allí con mi compañera la poeta Juana, y apenas llegando a casa me entregué a mi juego, irresistible.
Abrí buscadores en la Internet, diversos parámetros, pistas sueltas, diez ventanas abiertas a la vez, una historia fragmentaria como la postmodernidad, cuya única solución al acertijo es la hermenéutica y el poder de acceso a la información que nunca sabemos si conducirá a otro caos o a una síntesis novísima e inquietantemente posible y, quizá peor aún, plausible.
Mi juego del laberinto duró horas. Encontré decenas de canciones de Natalie Merchant y Merchante, las bajé todas, escuché varias... ninguna parecía querer repetir, una vez más repetir “Henry... Henry...” Por fin uno de los virulentos programas de p2p arrojó un dato... uno sólo, solo: “Henry... ¡Darger!”
Diez ventanas más se abrían en la ya doble barra del administrador, mis programas antivirus combatiendo las consecuencias del juego febril... pero allí estaba, la primera fase revelada de los misterios de la Eleusis cibernética.
Como si de la mano de un hierofante invisible me fuera mostrada la espiga de la pregunta secreta y la tentación, la primera letra del logos dio forma a las que lo conformarían: Darger... ¿Quién era este “Henry...”?
Traduzco y resumo la segunda fase de la revelación, parte de un artículo firmado por Matthew Michael:
«Henry Darger murió en 1973 en una misión de las Hermanas Pequeñas de los Pobres. Fue enterrado en un cementerio para mendigos. No tenía familia ni amigos. Sus vecinos al norte de Chicago lo recuerdan como un hombre extraño y desaliñado que hurgaba en la basura y se hablaba en numerosas voces.
Asistía a misa todos los días, en ocasiones varias veces... Desconocido para el mundo, había estado creando una obra literaria y gráfica masiva desde 1909.
Si su casero no hubiera buscado entre la basura del departamento cuando Darger se trasladó a la misión, los textos y pinturas se hubieran perdido».
De esa manera, se hizo uno de los descubrimientos artísticos más extraños y, me atrevo a afirmar, más maravillosos de la historia. No por la calidad propia de las obras, sin que ello les reste valor pero menos aún sobreestimándolas. La maravilla era la vida secreta de aquel artista y aquella obra de creación.
Se especuló si este pintor de niños desnudos fue un asesino en serie, si sus héroes de princesas eran los alter ego de al menos un psicópata frustrado, un misántropo definitivo, un naïve que, no obstante, creó un universo coherente dentro de cualquier posibilidad de la ezquizofrenia o del genio en bruto.
Pero un misterio que lo fue durante toda una vida y corrió el riesgo de quedar para siempre ni siquiera en misterio sino en olvido puro, en la ignorancia total —ni siquiera tristísima por absoluta— del mundo, inesperadamente surgía, revelación y todavía misterio, tan oscuro como luminoso.
Princesa, ya nunca temerás; el santo patrono de las niñas esclavas está aquí. Pero... ¿quién comprará ahora las copias al carbón de tu historia?, ¿quién delineará los trazos de tu boca... en el secreto de la buhardilla, en el misterio del fuego, secreto, oh tan profundo y secreto, de la creación?
“Who´ll buy the carbon paper now? Who´ll trace the lines of her mouth? Henry... Henry... Darger”.


* Periodista y promotor cultural
Comentarios: freydig1@yahoo.com.mx

Por: miguel angel vazquez ramos | el mororjom de la cultura | Comentarios (2) | Referencias (0)